Sin hacer nada hacemos

El bolígrafo reposa al lado del cuaderno. Está cerrado desde hace semanas mientras las jaquecas se repiten día sí y día también. Busco estímulos en videos, libros e incluso en las noticias. Mi imaginación necesita pasear por calles y plazas; beber cafés en bares; observar a madres gritando a niños jugando; descubrir grafiteros alegrando callejones grises; oír historias de amor y desamor en un autobús; estar invitada a fiestas; saltar y cantar en conciertos; aburrirme en comidas de trabajo donde todos critican a todos: planear viajes infinitos que acaban igual que comenzaron; visitar castillos, cuevas, montañas, ríos; navegar en veleros que surcan mares cercanos. Busco la normalidad anodina que tanto añoro con plan de vacaciones en ciernes. Mientras algo de esto llega, la imaginación está ocupada en buscar imágenes y hago caso a lo contado por Isabel Allende en un video que vi el otro día, en donde cuenta que cuando se bloquea cambia de actividad o de género narrativo hasta que por fin descubre cómo continuar con lo anterior. En estas estoy, como pato en un garaje, dando palos de ciego en busca de cosas nuevas que estimulen las tediosas tardes de confinamiento y pandemia. Unos cuantos relatos empezados y sin forma de llegar a un final, historias de personajes aburridos que buscan perderse por los campos de Castilla, asesinatos de personas justas, mafiosos navegando por la costa de Mallorca… Realidad, ficción… Alguien me dijo una vez que por qué las historias tienen que tener final. Tal vez aquella persona tuviera razón y al igual que una peli que dejas de ver, una relación que acaba sin motivo, un libro que te aburre, una vida que se muere, una historia podría quedar en ese punto en que la capacidad para seguir escribiendo se agota. Todos querrían saber más por qué somos cotillas por naturaleza, sin embargo no todas las preguntas tienen respuesta. Y aquí estoy en un mar de dudas en donde los interrogantes forman una gran nube sobre mi cabeza, con múltiples opciones y sin elegir ninguna, procrastinando tumbada en el sofá, con las manos frías pensando en el motivo de escribir esto. Justificarse de lo que no haces, Justificarse de lo que haces. Nos pasamos la vida dando explicaciones que nadie pide, pero que creemos que todos esperan. Y la cabeza no descansa y luego aparece la culpa. Y la culpa te encoge el alma. Y no disfrutas de este preciso instante porque llevas tres líneas queriendo saber como acabará este texto. Y así nos pasa la vida, queriendo hacer sin darnos cuenta de que estamos viviendo este preciso instante en que ya estamos haciendo… Respirar, dormir, descansar…

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